La piccola, d’altro canto, è una carogna schifiltosa.
Ultima al campionato mondiale d’apnea in appartamento, e la pancia di Panzon è davvero un buon alibi per lei.
Lo vede una volta l’anno, solo se l’anno è dispari, e non riesce nemmeno a far finta che il suo alito non sappia di tropici, così caldo e umido com’è.
Uno spiffero all’aroma di cotone, carta, tabacco e gas butano.
Così trattiene il respiro finché può, per poi lasciar la presa e correre sul balcone in cerca di un odore qualsiasi che non sia quello di Panzon.

Quando crescerà? Le piace restare piccola. L’infanzia è così comoda.

Avrei voluto toccarla in quel momento, perché non avevo mai avuto tempo prima di sentire di che grana fosse fatta. Pelle dura, non avevo dubbi, pelle che non lascia passare, che riverbera, una pelle vincente.
Quello che c’era sotto, però, lo conoscevo bene, perché era stato anche mio, e naturalmente non avrei svelato mai niente a nessuno, gelosa del suo spirito. Adesso gliel’avrei preso in prestito, l’avrei conservato insieme al mio, e visto che gli spiriti si mescolano, la vita sarebbe stata davvero puttana.

Pensavo a lei che non aveva pensieri. Non aveva vita, e nemmeno sapeva più cosa fosse la vita. Cos’è il dolore, chi sono i beatles, il cacao, la polluzione, cos’è l’amore, cos’è la morte.
E mi convincevo sempre di più che quel funerale fosse il mio, che ancora sapevo che cosa fosse, un funerale.

Con due anime non ero più sola, almeno finché arrivò una vecchia in lacrime, che strappò fuori la mia per qualche minuto.
La vecchia si chiedeva dove andasse a finire il mondo e io le risposi in una bara, così lei grugnì nel fazzoletto ancora più forte. Le dissi che Towanda non era morta per le sigarette, ma che l’aveva uccisa la vita, perché è così che funziona per tutti noi.
Poi le chiesi se avrebbe pianto così tanto se la nostra amica se ne fosse andata, per non tornare, a Katmandu invece che al cimitero, e lei rispose nell’unico modo che conosceva: un borbottio.

Già, continuai, questo è il nostro funerale. Un funerale lo organizza chi rimane per chi rimane. Piangiamo le nostre paure, piangiamo quel che non abbiamo detto, piangiamo perché i se diventano mai più.

Oggi passeggio su un marciapiede di una grande città, e non mi sono mai sentita tanto sola, trasparente.
Qualcuno mi spinge, qualcuno mi impedisce di seguire il percorso -l’unico- che avevo in programma.
Devo fermarmi, decidere se passare a destra o a sinistra.
Devo guardare per terra, dove metto i piedi.
Per loro è tutto così normale. Toccare una spalla, andare dritto.
Avere sempre qualcuno accanto, così vicino col respiro, ma così lontano col pensiero.
Loro sono quella strada. Sono la sua anima, il suo battito.
Si muovono insieme, respirano insieme.
Poi un semaforo e un colpo di tosse. L’imbarazzo della staticità, l’angoscia di una pausa.
L’impazienza di camminare ancora, a tempo.

E’ questa alternanza che mi snerva.
Ogni mattina è come ripartire da zero: uscire forzatamente dal caldo ventre del sogno, liberarsi, con uno sforzo immane, dalla placenta di lana e plaid, acqua gelida per lavarsi via i resti di sangue, liquido amniotico, bava rafferma e detriti della lacrimazione notturna.

Poi ancora freddo, parecchio freddo e una passeggiata lunare, a piedi scalzi, fino alla cucina, con la faccia storta e le gambe anestetizzate, sperando che la prima poppata di caffè ti scuota il cervello.
Una boccata d’aria catramata per liberare i polmoni che fischiano come un mantice, ma il rincoglionimento rimane.

L’attività celebrale di un crash test dummie, l’aspetto di un itterico, la percezione di se di una pallina da ping-pong, vagare lungo percorsi prestabiliti e salvàti in memoria da un mio alter ego più vivace, aspettando che il sangue si decida ad irrorare anche i capillari più profondi, per poter interagire finalmente con quel gran varieté che mi scorre attorno.

Ma quando inizi a ricordare le regole del gioco e senti i pensieri che fluiscono caldi e rapidi, quando gli Shellito iniziano a suonarti anche nello stomaco e senti nel collo la forza dei prigioni, in quel momento ritorna.

Il cugino Mario, tempo fa, emulandomi, aveva deciso di aprire un blog.
Dopo aver scartato varie ipotesi, aveva deciso di aprirlo su IoBloggo.
Una piattaforma bellissima, se decidi di non avere visite.

Un tipo egocentrico il cugino Mario.
Talmente vanesio da specchiarsi in qualsiasi oggetto riflettesse la sua immagine.
Da quando aveva un blog, era anche notevolmente peggiorato.
Riusciva ad ammiccare persino davanti al monitor.
Tra gli amici del bar era affettuosamente soprannominato: narcilink.

Il cugino Mario amava le donne.
Le donne non amavano il cugino Mario.
Aveva avuto delle storie, come tutti, ma non duravano.
Soleva ripetere: "per ogni uomo ci sono sette donne. Le mie devono essere morte."
Era un inguaribile ottimista il cugino Mario.

Il cugino Mario era un comunista vecchio stampo.
Sempre dalla parte dei più deboli, sempre dalla parte dei lavoratori.
Da quando aveva il blog, la sua visione del sociale si era notevolmente ampliata.
Durante le manifestazioni dei metalmeccanici, nelle pagine del suo blog, non di rado, si potevano leggere cose come questa.
<<Quarta giornata di sciopero del blog.
Chi vi parla è stato autorizzato da se stesso.
I post verranno scritti in forma ridotta e senza immagini da YouTube.>>

Il cugino Mario amava anche il rock.
Come i suoi idoli, sognava una fine rocambolesca.
Annegato in piscina come Brian Jones.
Soffocato dal suo stesso vomito come Jimi Hendrix.
Anche se la massima aspirazione, credo fosse morire come Michael Hutchence, durante una pippa.
Da quando aveva un blog, voleva una morte da vero blogger.
Il destino lo prese in parola.
Mentre si aggirava tra le pagine del suo blog, venne travolto dal crollo improvviso dell’archivio.
Il suo corpo rimase schiacciato dal peso di tutti quei post ormai polverosi.
Sul letto di morte, di fianco alla salma, un pop-up per i commenti degli intervenuti.

Il cugino Mario non credeva in Dio. Era Ateo.
Assolsero alle sue ultime volontà testamentarie.
"Quando sarò morto voglio che i miei link vengano sparsi nell’oceano."

Qui entra in scena il vostro affezionatissimo.
Che sarei Io (nella parte di Io).
Il piano è questo.

Lui telefona ad Io (è surreale lo so) e lo invita a cena, dove ci saranno anche Lei e l’Appendice (nel ruolo di amica).
Lui vuole/spera che Io faccia colpo sull’Appendice, la faccia innamorare e gliela tolga dai coglioni.
 
Intervallo e Pubblicità
Inserite questo blog tra i vostri link preferiti.
Da Ciccio. Tutto a mille lire.
 
Secondo Tempo
E’ pronta la cena. Tutti a tavolaaa.
Io conversa amabilmente con l’Appendice, la fa bere e la riempie di complimenti.
L’Appendice ignora sia Io che Lei e scambia teneri sguardi furtivi con Lui.
Lei ha cucinato una parmigiana di melanzane che è una mezza merda.
Lei ride e scherza con Io in modo insolito e allusivo.
Io inizia a preoccuparsi.
Lui, sotto il tavolo, tiene la mano sia a Lei che all’Appendice.
Lui si alza spesso da tavola per andare a bagnarsi le mani ormai cotte.
Lei non sa cucinare, la prossima volta li porto in pizzeria.
 
Il Colpo di Scena
L’Appendice ormai completamente assuefatta dal vino, bacia a tradimento Lui.
Lui, tra un bacio e l’altro, tenta di vedere i gol alla Domenica Sportiva.
Contemporaneamente, Lei ed Io sono in disparte, in cucina.
Lei ormai completamente assuefatta dal vino, bacia a tradimento Io.
Io assapora il bacio e ne deduce che sa di tappo.

Come Lazzaro, solo più pigro ed indolente e per tutta una serie di ragioni, non imputabili al sottoscritto, questo blog assurge a nuova vita.

In verità, avrei voluto riaprire molto prima, cari affezionatissimi, ma non mi è stato proprio possibile.
Il destino cinico e beffardo ha voluto che, nel medesimo periodo, io e il mio socio (di minoranza) di blog, ArabStrap, avessimo entrambi un serio problema di salute.

Per quasi due mesi sono stato impossibilitato ad usare il braccio destro.
Nello specifico, era la mano ad avere le difficoltà maggiori.
Stringere qualcosa mi era diventato impossibile.
Ho provato ad imparare a scrivere con la sinistra, ma non essendo abituato a farlo ho dovuto desistere poco dopo.

Ad Arab è andata decisamente peggio.
Da un giorno all’altro, senza un apparente motivo, ha iniziato ad accusare seri problemi alla vista.
E’ andato gradualmente peggiorando, senza che i medici riuscissero a capirci qualcosa, ed ora, mi duole dirlo, è praticamente cieco.

In questi lunghi ed interminabili giorni di assenza, io ed Arab abbiamo avuto modo di parlare spesso.
Ci siamo confrontati, incoraggiati l’un l’altro ed abbiamo pensato che riaprire il blog potesse in qualche modo alleviare le nostre rispettive sofferenze.

Grazie ad estenuanti ed intense sedute di fisioterapia ho riacquistato l’uso quasi totale dell’arto offeso.
Arab ed il suo pastore tedesco hanno raggiunto un’intesa invidiabile e seguono il blog in versione braille.

Regolamento unico e segreto del Campionato Mondiale di Pallastrada
Il campionato viene giocato ogni quattro anni da otto squadre di tutto il mondo che si affrontano a eliminazione diretta secondo il regolamento internazionale, e cioè:

1) Le squadre sono di cinque giocatori senza limiti di età, sesso, razza e specie animale.

2) Il campo di gioco può essere di qualsiasi fondo e materiale a eccezione dell’erba morbida, deve avere almeno una parte in ghiaia, almeno un ostacolo quale un albero o un macigno, una pendenza fino al venti per cento, almeno una pozzanghera fangosa e non deve essere recintato, ma possibilmente situato in zona dove il pallone, uscendo, abbia a rotolare per diversi chilometri.

3) Le porte sono delimitate da due sassi, o barattoli, o indumenti, e devono misurare sei passi del portiere. È però ammesso che il portiere restringa la porta, se non si fa scoprire, e che parimenti l’attaccante avversario la allarghi di nascosto fino a un massimo di venti metri. La traversa è immaginaria e corrisponde all’altezza a cui il portiere riesce a sputare.

4) La palla deve essere stata rattoppata almeno tre volte, deve essere o molto più gonfia o molto meno gonfia del normale, e possedere un adeguato numero di protuberanze che rendano il rimbalzo infido.

5) Ai giocatori è vietato indossare parastinchi o altre protezioni per le gambe.

6) Ogni squadra dovrà indossare un oggetto o un indumento dello stesso colore (sciarpa, elmo, berretto, calzerotto, stella da sceriffo) mentre è proibito avere maglia e pantaloncini uguali.

7) Sono ammessi gli sgambetti, il cianchetto, la gambarola, il ganascio, il pestone, il costolino, il raspasega, il poppe, il toccaballe, il calcinculo, il blondin, l’attaccabretella, il placcaggio, il ponte, la cravatta, il sandwich, l’entrata a slitta, l’entrata a zappa, il baghigno, la cornata, il triplo Mandelbaum, il colpo dell’aragosta, lo strazzabregh, il cuccio, il papa, lo squartarau, la trampolina e il morsgotto. Sono proibiti i colpi non dianzi citati e le armi di ogni genere.

Nel caso la palla finisca giù per una scarpata in mare o in altra provincia, la partita deve riprendere entro due ore, o sarà ritenuto valido il risultato conseguito prima dell’interruzione.

9) Nel caso in cui un cane o un neonato o un cieco o altro perturbatore entri in campo intralciando o azzannando la palla, egli sarà considerato a tutti gli effetti parte del gioco, a meno che non si dimostri che è stato addestrato da una delle squadre.

10) Il passaggio di biciclette, auto, moto e camion non interrompe il gioco, fatta eccezione per le ambulanze e i carri funebri.

11) Per poter svolgere il campionato nei due sacri giorni come è sempre stato, gli incontri mondiali avranno una durata fissa di ottantasette minuti divisi in due tempi.

12) La regola segreta 12, se applicata, abolisce tutte le precedenti.

13) È permessa la sostituzione di un giocatore solo quando i lividi e le croste occupino più del sessanta per cento delle gambe.

14) Si possono sostituire tutti i giocatori indicati nella lista di convocazione tranne il capitano. I nuovi giocatori dovranno però essere elementi notoriamente degni dello spirito della pallastrada.